я обещал себе не писать.
забыв о проблемах,просто пожить.
не хоронить в клетчатом
склепе листа
наивность,
и выбросить свой черновик.

найти в этом городе моря любовь,
ради которой не стыдно на подвиг
пойти.
но: этот путь в никуда-по кривой,
ведёт лишь в тупик из назойливых рифм.

найти в этом городе место под солнцем,
где дым от заводов милее заката.
но: в моей лени не видно зазоров,
она осудила,и я не оправдан.

причину найти для страданий и боли,
ведь гении часто рождаются в муках.
но моя боль от ошибок подохла,
оставив лежать искалеченным трупом.

любые решения-повод отметить,
каждый мой праздник-день похорон.
мир захватили приспешники желчи,
с детской улыбкой я в нём-чужой.

можно писать о тебе бесконечно,
из раунда в раунд сдавать "про любовь".
сильнее котёл мне в аду разогрейте,
ведь эту строку' зарифмую на "кровь".

я исписался,как старый фломастер.
здесь нет эмоций,а только попытка сказать
что мир этот так же прекрасен,
хотя,не уверен,вернувшись к azaм.

-

если представить,
на миг,на секунду,
что ты уже умер,вокруг посмотрев..

гении часто рождаются в муках,
вдыхая из свежего воздуха
смерть.